Lyrisme poétique : d'Orphée aux poèmes d'amour

Le parcours

Les textes du groupement

1. Le chant qui fait pleurer les Enfers

Eurydice meurt piquée par un serpent. Orphée décide de descendre aux Enfers pour la sauver. « Le chantre du Rhodope » est une périphrase désignant Orphée.

« […] Par ces lieux pleins d'épouvante, par cet immense Chaos, par ce vaste et silencieux royaume, je vous en conjure, défaites la trame, trop tôt terminée, du destin d'Eurydice. Il n'est rien qui ne vous soit dû ; après une courte halte, un peu plus tard, un peu plus tôt, nous nous hâtons vers le même séjour. […] Elle aussi, quand, mûre pour la tombe, elle aura accompli une existence d'une juste mesure, elle sera soumise à vos lois ; je ne demande pas un don, mais un usufruit. Si les destins me refusent cette faveur pour mon épouse, je suis résolu à ne point revenir sur mes pas ; réjouissez-vous de nous voir succomber tous les deux. »

Tandis qu'il exhalait ces plaintes, qu'il accompagnait en faisant vibrer les cordes, les ombres exsangues pleuraient ; Tantale cessa de poursuivre l'eau fugitive ; la roue d'Ixion s'arrêta ; les oiseaux oublièrent de déchirer le foie de leur victime, les petites-filles de Bélus laissèrent là leurs urnes et toi, Sisyphe, tu t'assis sur ton rocher. Alors pour la première fois des larmes mouillèrent, dit-on, les joues des Euménides, vaincues par ces accents ; ni l'épouse du souverain, ni le dieu qui gouverne les enfers ne peuvent résister à une telle prière.

Ovide, Les Métamorphoses, livre X, extrait

2. Le regard en arrière

Ils prennent, au milieu d'un profond silence, un sentier en pente, escarpé, obscur, enveloppé d'un épais brouillard. Ils n'étaient pas loin d'atteindre la surface de la terre, ils touchaient au bord, lorsque, craignant qu'Eurydice ne lui échappe et impatient de la voir, son amoureux époux tourne les yeux et aussitôt elle est entraînée en arrière ; elle tend les bras, elle cherche son étreinte et veut l'étreindre elle-même ; l'infortunée ne saisit que l'air impalpable. En mourant pour la seconde fois elle ne se plaint pas de son époux (de quoi en effet se plaindrait-elle sinon d'être aimée ?) ; elle lui adresse un adieu suprême, qui déjà ne peut qu'à peine parvenir jusqu'à ses oreilles et elle retombe à l'abîme d'où elle sortait.

Ovide, Les Métamorphoses, livre X, extrait

3. La mort d'Orphée et la lyre plaintive

Sur toi, Orphée, pleurèrent les oiseaux désolés et la multitude des bêtes sauvages et les durs rochers, et les forêts que tes chants avaient si souvent attirées ; pour toi, les arbres, se dépouillant de leur feuillage, faisant tomber leur chevelure, prirent le deuil ; les fleuves mêmes, dit-on, s'accrurent de leurs propres larmes. […] Tu reçois, ô fleuve de l'Hèbre, sa tête et sa lyre ; et alors nouveau miracle, emportée au milieu du courant, sa lyre fait entendre je ne sais quels accords plaintifs ; sa langue privée de sentiment murmure une plaintive mélodie et les rives y répondent par des plaintifs échos. […] L'ombre d'Orphée descend sous la terre ; […] dans les champs qu'habitent les âmes pieuses il cherche Eurydice ; il la trouve et la serre entre ses bras avides. […] Orphée peut enfin se retourner sans crainte pour regarder son Eurydice.

Ovide, Les Métamorphoses, livre XI, extraits

Louis Aragon, deux poèmes à Elsa

Léopold Sédar Senghor, « Masque nègre »

Texte 5 · Robert Desnos, « Ce cœur qui haïssait la guerre »

Texte 6 · François Sengat-Kuo, « Ils m'ont dit… »

Il y a deux sortes d'utilité, et le sens de ce vocable n'est jamais que relatif. Ce qui est utile pour l'un ne l'est pas pour l'autre. Vous êtes savetier, je suis poète. — Il est utile pour moi que mon premier vers rime avec mon second. — Un dictionnaire de rimes m'est d'une grande utilité ; vous n'en avez que faire pour carreler une vieille paire de bottes, et il est juste de dire qu'un tranchet ne me servirait pas à grand-chose pour faire une ode. […]

Rien de ce qui est beau n'est indispensable à la vie. — On supprimerait les fleurs, le monde n'en souffrirait pas matériellement ; qui voudrait cependant qu'il n'y eût plus de fleurs ? Je renoncerais plutôt aux pommes de terre qu'aux roses, et je crois qu'il n'y a qu'un utilitaire au monde capable d'arracher une plate-bande de tulipes pour y planter des choux.

À quoi sert la beauté des femmes ? Pourvu qu'une femme soit médicalement bien conformée, en état de faire des enfants, elle sera toujours assez bonne pour des économistes.

À quoi bon la musique ? à quoi bon la peinture ? Qui aurait la folie de préférer Mozart à M. Carrel, et Michel-Ange à l'inventeur de la moutarde blanche ? Il n'y a de vraiment beau que ce qui ne peut servir à rien ; tout ce qui est utile est laid, car c'est l'expression de quelque besoin, et ceux de l'homme sont ignobles et dégoûtants, comme sa pauvre et infirme nature. — L'endroit le plus utile d'une maison, ce sont les latrines. Moi, n'en déplaise à ces messieurs, je suis de ceux pour qui le superflu est le nécessaire, — et j'aime mieux les choses et les gens en raison inverse des services qu'ils me rendent.

Théophile Gautier, Mademoiselle de Maupin, préface (1835), extrait

Texte 1 · Paul Éluard, « Notre vie »

Texte 2 · Victor Hugo, « Demain, dès l'aube… »

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Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.5Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,10Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombeUn bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

3 septembre 1847 · Victor Hugo, Les Contemplations, IV, « Pauca meae », XIV (1856) · Lire l'œuvre

Le poème est daté du 3 septembre 1847, veille du quatrième anniversaire de la mort de Léopoldine.

Texte 1 · Tristan L'Hermite, « La Belle Esclave maure »

Beau monstre de Nature, il est vrai, ton visageEst noir au dernier point, mais beau parfaitement :Et l'Ébène poli qui te sert d'ornementSur le plus blanc ivoire emporte l'avantage.5Ô merveille divine, inconnue à notre âge !Qu'un objet ténébreux luise si clairement ;Et qu'un charbon éteint, brûle plus vivementQue ceux qui de la flamme entretiennent l'usage !Entre ces noires mains je mets ma liberté ;10Moi qui fus invincible à toute autre Beauté,Une Maure m'embrasse, une Esclave me dompte.Mais cache-toi, Soleil, toi qui viens de ces lieuxD'où cet Astre est venu, qui porte pour ta honteLa nuit sur son visage, et le jour dans ses yeux.

Tristan L'Hermite (1601-1655), Les Amours (1638) · Lire l'œuvre

Texte 2 · « Cher frère blanc »